The Guardians of Cenyth (2025 - 2027)
- Jun 11
- 35 min read
An illustrated fantasy novel for Les Mondes Flottants publishing house.
Summary
The world of Rheos is surrounded by an endless precipice. The oceans that border its lands flow into an unfathomable abyss said to be inhabited by ‘Them’.
Remnants of a past when the Gods still walked alongside Men, lighthouses dot its coastline. Yet, far from guiding sailors in distress, these great stone structures exude a far more menacing air. Resolutely turned towards the darkness, they seem to have been built to protect against it.
As the magic bestowed by the spirits mysteriously dries up and the embers of war seem to flare up once more in a final desperate attempt to remedy the situation, Ivi, the last guardian of one of these long-forgotten lighthouses, finds herself in possession of an artefact of immeasurable power. Suddenly capable of both saving and destroying a world she barely knows, Ivi sets out on a journey of discovery across Rheos in search of answers to her questions.
Letter of Intent
This novel, intended for Les Mondes Flottants – a publisher specialising in illustrated books – is a collaborative project with Flora Sellaye, who will be responsible for the illustrations.
A world in a Dark Age –
The world of Rheos is one where, in times past, humans and spirits lived in harmony. In exchange for their worship, the spirits bestowed upon humankind powers that would soon come to be known as magic. From this magic, priests and sorcerers derived knowledge and technologies, which gradually became the very foundation of many societies. Countries and kingdoms emerged, and with them, a delusion of grandeur. Men wanted more, ever more, and eventually turned on one another.
And although the spirits never desired these battles, the fervour of men grew in proportion to their ambition, which in turn galvanised the spirits. Some spirits transformed themselves into gods, gaining the ability to materialise physically. In doing so, they also became weapons. Thus, the inevitable came to pass: this race to outdo one another and this vanity gave rise to a war of the highest order.
The War of the Cataclysm brought together virtually every nation in this world.
In a torrent of blood, magic and violence, the gods themselves clashed. Gathered on the Cairn of the Cenyth originally to slaughter each other, humans were soon reduced to mere spectators. They witnessed the omnipotence of the spirits as they were crushed and annihilated by these giants born of their own faith. The millions of men and women who perished were not the only ones to fall in battle. On that day, gods too died, leaving their immense corpses as a final reminder of the carnage.
A millennium has passed since those events, so much so that no history book now teaches of them. A few myths still mention them in passing, but people see them as nothing more than a tale to frighten children. The plateau itself, once known as the Giants’ Graveyard in reference to the fallen gods, became Cenythary and then ‘Cairn of Cenyth’, losing all trace of its original meaning. Humans have abandoned this place, and with it, all the lessons they should have learnt. A few villagers native to the plateau did try to keep alive the tradition of praying to the spirits. To no avail. They died out one by one, thus bringing us to the beginning of Ivi’s story. The last human on the only land that the spirits and gods have not abandoned.
Ivi is therefore a young girl who, following her grandfather’s death, finds herself tending the lighthouse that he had always protected. Situated three thousand metres above sea level at the summit of a vast mountainous plateau known as the Cair of Cenyth, this lighthouse, according to legend, is said to protect mankind from sinister creatures lurking in the deepest depths of the abyss.
However, it has been centuries since the lighthouse was last lit, and yet nothing ever seems to emerge from the horizon. But Ivi remains at her post. She has seen the last inhabitant of the last village in the Cenyth disappear, making her the only human to set foot in these parts. Fortunately, Ivi is not actually all that alone. The spirits have been with her ever since she can remember.
Background and context -
The story of The Guardian of Cenyth is set in a world that straddles the line between medieval fantasy and magitech. It features kingdoms such as Alphiria, which are strongly reminiscent of the classical European monarchies of the 12th and 13th centuries, but also a far more modern empire – Viridis – whose capital bears a closer resemblance to 19th-century London or Paris. Other locations draw on more Eastern or, conversely, Slavic influences, in order to create as immersive a world as possible.
A second aspect that I felt was important in this world was to avoid falling into the classic trope of ‘magic is good, religion is bad’, which is constantly used in medieval fantasy. Here, they are ultimately one and the same thing, and priests and magicians are simply two sides of the same coin. This helps to blur the lines and, in my view, avoids the pitfall of Manichaeism. After all, Ivi’s journey is not about passing moral judgement on the world of Men she is discovering, but about discovering what she herself wishes to make of her life. And her actions, ultimately, stem more from a Camusian line of thought (along the lines of ‘between justice and my mother, I choose my mother’) than from a desire to mete out justice. Since we’re on the subject of references, this is a sort of reincarnation of Candide, with a journey of initiation that is certainly more warlike, but which points to the same moral: that of ‘tending one’s own garden’.
But to explain this further, I suggest we discuss the plot.
A dual plot -
It is worth noting that Alma and The Guardians of Cenyth share a similar universe in many respects. Although set in different atlases, I like to think that, in a way, Alma is the prequel to The Guardians of Cenyth, set many thousands of years earlier. Or is it the other way round?
Appalled by the greed of mankind, the spirits gradually withdrew from the world. Apart from a handful of them, sustained by the fervent prayers of certain churches and the incantations of particularly gifted magicians, there is now no hope of seeing them manifest themselves except in the Cair of Cenyth. As for the Giants (aka the warrior-spirits, the ‘gods’), they have indeed left the world, taking refuge in the depths of the Precipice. This would not pose any problem were it not for the fact that these spirits are the very source of magic: conversely, fewer spirits mean magic in decline. For societies built around magitech, this is a major threat.
Consequently, researchers and mages have been hard at work for several decades to find, if not a substitute, then at least a way to replicate the energy generated by the spirits. This is where the story of the “The Guardians of Cenyth” begins. Magiscientists and researchers in magiscience have discovered in very old archives that there is said to be an artefact in the Cairn of Cenyth which acts as a generator – an almost inexhaustible power source. However, gaining access to this accursed land is not only dangerous but also highly frowned upon by the public and in international relations. Thus, rather than going there themselves, the Council of Viridis will spread rumours of this artefact, in an attempt to persuade the neighbouring kingdom, Alphiria, to undertake the expedition itself. Already on the brink of collapse due to corruption and a total dependence on Viridis for magitechnical resources, Alphiria will have no choice but to fall into the trap. They therefore organise an expedition, as we see in Chapter 1.
And this is where the mage Ambrosius/Ambre comes into play. What I wanted for this plot was to play on a double conspiracy. The corrupt kingdom (Alphiria), which the heroes oppose but which is in reality being manipulated by a far more dangerous and insidious force (Viridis), is a classic but effective trope, which allows for the creation of a layered sense of gravity that captivates the reader whilst remaining easily accessible. However, to avoid a tedious black-and-white dichotomy, I wanted to introduce a troubling parallel: Ambre is clearly a ‘good guy’. He comes to the aid of Minerva and then Ivi’s entire group. Yet this force for good is at the root of the whole story. It is he who enables Viridis to discover the existence of this artefact. It is he who gives Minerva the gem that grants access to the temple, thereby forcing her encounter with Ivi. It is he who will ultimately ensure that the beacons are relit, bringing the Giants back to earth and thus bringing about the end of magic.
Indirectly, the person with the most destructive and nihilistic intentions is one of the protagonists. However vile they may seem, the members of Viridis’s council seek nothing more than to restore the (admittedly fantasised) glory of the past and, in doing so, to protect their civilisation. Amber, for his part, does not cloak himself in any noble values. Admittedly, killing magic is supposed to help humankind take responsibility and regain control of their destiny. But the price is far too high for good intentions alone to suffice. Ivi, moreover, will not be mistaken about this and will castigate him on the matter: guilty or not, he will have to face up to his responsibilities.
Chapter extract
Here is a sample of the beginning of the novel.
Prologue
« Ils reviendront. »
Loin, au septentrion d’un royaume répondant au nom d’Alphiria se trouvait un plateau montagneux que nul guère n’osait plus visiter. Territoire isolé mais jaune d’un blé sauvage et de forêts épaissement luxuriantes, c’était une contrée qui aurait pu être accueillante si elle n’avait été réputée maudite. La légende voulait que les Dieux eux-mêmes aient conspué ce lieu.
Mais imaginons un instant que nous puissions nous y rendre. Que verrions-nous ? Imaginons un seul instant...
En chevauchant le vent à partir du dernier fort du Royaume, nous aurions aperçu d’immenses falaises à gravir et à leur sommet, des terres arables ne demandant qu’à être cultivées. Puis, au détour d’une colline verdoyante, un village abandonné. Ses bicoques tenant à peine debout telles des vieilles dames trop fatiguées pour être encore menaçantes, symboles d’un hameau chaque fois un peu plus décrépit. Hameaux qui se seraient enchaînés au gré des lieues que le vent aurait parcourues, laissant finalement place à... un immense cratère.
Les vestiges d’un champ de bataille. Des épées rongées par le temps n’ayant plus qu’un moignon de métal à agiter en guise de drapeau blanc, et un sol calciné duquel plus aucune plante n’a jamais souhaité renaître. Si nous avions accompagné le vent, nous aurions observé les impacts de boulets de canon dans la roche désormais polis par la pluie. Mais là où ce spectacle tragique semblerait malheureusement commun de par la nature des Hommes, un voyageur assez fou pour arpenter ce lieu interdit aurait été stupéfait par la colossale cage thoracique sortant à moitié de terre se trouvant quelques pas au-delà du cratère.
Des os titanesques, de plusieurs mètres de long, laissant l’imagination s’affoler. Impossible de deviner ce qu’avait pu être la créature. Pourtant si jamais cette bête sacrée avait un jour jamais eu la stature d’un humain, il aurait bien fallu vingt gaillards se faisant la courte échelle pour arriver à son seul menton.
Quelques heures plus tard, notre périple toucherait à sa fin. Le vent nous amènerait au bord du plateau, marqué par un ultime village flanqué dans une cuvette. Levant le regard vers le sentier de chèvre permettant d’en sortir, nous aurions distingué au sommet d’un promontoire rocheux ce qui ressemblait étrangement à un phare. Trois kilomètres au-dessus du niveau de la mer, l’œil résolument dirigé vers les ténèbres qu’il distinguait par-delà l’océan.
C’est ici que le vent vous aurait déposé. Et c’est également ici que commence notre histoire, l’histoire d’Ivi, dernier gardien d’un phare situé aux cimes d’une terre oubliée de tous. Qui pour l’heure, vient de perdre son grand-père.
*
« Ivi, ne te fie jamais à un unique regard. Il y a des choses parmi et autour de nous que nous ne pouvons voir par le biais de nos seuls sens.
– Je sais, grand-père, je ferai attention. »
Le vieux Chano regarda l’adolescente dévaler joyeusement en courant les marches marquant l’entrée du phare, un arc à la main. Il secouait la tête en souriant.
Ivi, agenouillée auprès de la tombe, se recueillait en silence. Le visage contrit mais sans douleur. Sa main glissa une dernière fois sur les inscriptions gravées de manière rudimentaire dans la pierre avant de s’aggriper à son rebord. Ivi se redressa et observa l’horizon. Le soleil naissant dans son dos éclairait doucement les crêtes des vagues de l’océan, trop peu cependant pour que l’on puisse correctement distinguer la séparation entre l’eau et le gouffre insondable qui le suivait. Pourtant, Ivi savait que l’abysse se trouvait juste là, par-delà les mers. Son grand-père lui en avait bien trop parler pour qu’elle puisse l’oublier un seul instant.
C’était après tout, de là d’où ils devaient un jour ressurgir.
« La tantine du potager est tombée malade. Elle tousse beaucoup.
– Je... vois. L’énergie et l’envie doivent lui manquer depuis que ses enfants sont partis. Tu t’occuperas des légumes à sa place, Ivi ?
– Oui, grand-père. »
Le dit grand-père lorgna tristement la pelle qui s’adossait dans un coin de la pièce, avant de reporter son attention à travers la longue-vue.
L’aube avait laissé place au petit matin, et Ivi était désormais en nage. Armée d’une fourche trop grande pour elle, la petite-fille du Vieux Chano s’échinait tant bien que mal à donner du foin à trois yaks des montagnes très peu concernés par le processus. Ceux-ci la contemplaient avec un flegme typiquement bovin. Ivi jura même déceler une étincelle de mépris dans le regard du plus âgé d’entre eux. Revancharde, elle décida de remplir sa mangeoire en dernier.
Sa tâche enfin terminée, Ivi sortit avec soulagement de l’étable délabrée, qu’elle referma soigneusement. Elle se dirigea ensuite vers les champs, et profita d’un détour au puits pour se débarbouiller. Ce qui, pour cette jeune femme plus habituée au bruit du vent qu’à celui des vivants, consistait à se vider un seau d’eau sur le crâne et essuyer vaguement le tout avec son vêtement. Ivi passa les doigts dans sa chevelure dorée comme les blés, et les ramena en arrière. Coupés en brosse de manière inégale, ils se redressèrent aussitôt vers le ciel avec une véhémence certaine. L’été approchait à grands pas maintenant.
Grandes aussi étaient les foulées d’Ivi à travers les prairies de cette contrée. Loin de suivre les sentiers qui de toute manière s’effaçaient peu à peu, la gardienne du phare coupa à travers champs, enjambant les murets de pierre écroulés qui délimitaient autrefois ces derniers. Filant le long d’un chemin aux jalons disparus, elle s’enfonça dans la forêt sans hésiter.
Le son du vent laissa place aux chants des oiseaux et aux bruissements de petites bêtes dans les feuillages. Les branches craquaient parfois sous ses pieds, accompagnant la mélodie animale qui habitait ce lieu de son propre instrument. Les arbres s’étendaient loin au-dessus de sa tête, formant une canopée si dense que la lumière transparaissait à peine. Ivi ne semblait pas se soucier de l’obscurité. Elle s’appuyait parfois le long des troncs, ses doigts à l’affût d’un signe dans l’écorce. Tout dans sa gestuelle indiquait qu’il s’agissait là d’un trajet qu’elle connaissait bien. Et même lorsque les pépiements, brames, chicotements et autres babillages se turent pour que ne règne plus qu’un silence pesant, Ivi poursuivit son périple.
« Cette Terre autrefois était bénie par les esprits. On raconte qu’ils vivaient à nos côtés, et pas seulement l’instant d’une rencontre. Non, ils allaient, venaient. D’abord craintifs, puis curieux au point de venir se lover dans le creux de tes paumes. Il paraît même que certains décidaient de se lier à un humain au point l’accompagner durant toute sa vie ! Ma mère me racontait souvent que dans sa propre jeunesse, on pouvait encore en apercevoir poindre le bout de leur nez depuis l’orée de la forêt. »
Farfouillant dans les braises du foyer avec son tisonnier, le vieux Chano s’adressait à une Ivi à peine plus haute que trois pommes. Ils se tenaient tous deux emmitouflés dans une couverture de laine épaisse, bercés par le crépitement du feu. La neige s’amoncelait dehors.
« Je n’ai jamais pu en observer, reprit le vieil homme sur un soupir. Je ne sais pas si c’est parce qu’ils ont totalement disparu, ou si je n’étais tout simplement pas destiné à les voir. »
Il ébouriffa la crinière rebelle de sa petite-fille assoupie, la mine attendrie.
« D’un côté, que rien ni personne n’apparaissent c’est bien l’histoire de ma vie ! Tu es bien la seule à être apparue, tombée du ciel jusqu’au pas de ma porte. »
Ivi entendit avant d’apercevoir sa destination. Les clapotis de l’eau s’étaient étoffés au fur et à mesure qu’elle avait remonté un des nombreux ruisseaux de la forêt, s’accumulant jusqu’à se transformer en une symphonie fracassante. Se dépêtrant d’une énième fougère mise sur sa route, Ivi arriva enfin à la source de ce concert aquatique.
Le lac ne trônait pas véritablement au milieu d’une clairière, car la futaie se poursuivait loin au-delà. Seule la canopée au-dessus d’eux se clairsemait, laissant filtrer quelques rayons du soleil. Des parterres fleuris jonchaient la terre que la lumière avait touchée Des jonquilles et des jacinthes poussaient ensemble au pied d’un chêne séculaire tandis que des anémones tachetaient de blanc le vert sombre de l’herbe des sous-bois. Toutefois, autour du lac ne se dressait plus qu’une seule espèce : d’immenses muguets aux lourdes clochettes inclinées solennellement vers l’étendue d’eau. L’adolescente se fraya un chemin entre deux de ces muguets et s’accroupit au bord du lac. Ivi déballa le petit baluchon qu’elle portait toujours sur elle et en sortit quelques épis de blé séchés. Alors que le son de l’eau se faisait plus fort que jamais, Ivi attendit.
Des lueurs émanèrent du bassin, telles des bulles d’air qui tenteraient désespérément de remonter à la surface. La plupart, trop faibles sans doute, s’évanouirent sitôt la surface aqueuse traversée. D’autres palpitèrent quelques secondes de plus avant de se dissiper également. Néanmoins, l’une d’entre elles insista et parvint à se hisser hors du lac. Flottant dans les airs à hauteur d’yeux d’Ivi, la lueur enfla encore et encore. Elle se métamorphosait, se liquéfiait et se solidifiait à tour de rôle, arborant une forme différente à chaque fois. Petit à petit, une oreille hérissée en pinceau se distingua, puis deux grands yeux bleu-vert. Une queue touffue ainsi que des ailes chatoyantes. La créature se jeta sur les épis de blé et les dévora goulûment. Elle vint ensuite se frotter contre les jambes de la gardienne toujours accroupie. Puis sur un cri d’un autre monde, l’esprit qu’Ivi avait nommé Liwu éclata en une myriade de lucioles embrasées.
Se relevant tranquillement, Ivi put observer le fond du lac grâce à la lumière laissée par Liwu. Si l’eau faisait un tel vacarme en ce lieu, c’était parce que le lac n’en était pas un. C’était un gouffre, une trouée béante. Les ruisseaux de la forêt se rassemblaient ici pour chuter à jamais dans un océan située des milliers de mètres sous ses pieds. Un océan que ni Ivi ni son grand-père n’avaient jamais pu qu’observer au loin, depuis la vigie solitaire du phare.
La jeune fille se surprit une nouvelle fois à se demander ce qu’il se passerait si elle se laissait couler. Les bulles la retiendraient-elles ? Ou bien s’en irait-elle à jamais, happée par la cascade vers une mort assurée ? Comme à chaque fois, Ivi ne céda pas à la curiosité. Son grand-père lui avait après tout légué une mission.
« Non, Ivi, pas comme cela. Rentre les épaules, redresse ton arme. Viens, donne-moi ça !
– Il faut que tu te reposes, Cha-... grand-père.
– Alors fais-le bien ! »
La silhouette d’un homme à la crinière blanche et au dos voûté se découpait de manière amère dans le crépuscule. Sa petite-fille le regarda gesticuler péniblement, et s’évertua ensuite à l’imiter. Il y avait quelque chose d’absurde dans cette danse martiale réalisée aux confins d’un monde abandonné.
L’heure du dîner avait sonné, et Ivi était retournée au phare. Attablée à une table du rez-de-chaussée, elle mâchonnait un pain trop livide pour être appelé bien cuit. Des restes colorés dans l’assiette qui trainait non loin laissaient deviner quelques légumes déjà dévorés. Autour d’elle, un petit banc à même la fenêtre sur lequel des livres s’empilaient, dégueulant d’une bibliothèque qui avait connu des jours meilleurs mais qui semblait toujours conserver en son sein mille et uns trésors. Des cartes, une boussole à cadran, la corne d’un animal anonyme… On y retrouvait également un dessin d’enfant, délicatement accroché au dos d’un carnet de cuir limé. Le bois des meubles avait blanchi avec le temps, évoquant désormais le joli albâtre du bois flotté. Cependant, avec ce soleil embrasé qui tombait désormais sur la mer, tout ce blanc nimbait la pièce d’une clarté presque étouffante.
Son repas terminé, Ivi grimpa les marches exiguës du phare. L’escalier en colimaçon s’ouvrit tout d’abord sur une salle d’étude en bazar. Des papiers s’amoncelaient sur le bureau, et bien que le sol semblait globalement exempt de tout chaos, un coffre rempli de jouets pour enfants laissait supposer qu’autrefois il en était autrement. Elle continua son chemin.
Au sommet du phare se situait le poste de vigie. Une gigantesque lentille à échelons se tenait en son centre, l’iris résolument dirigé vers l’horizon. De petits cristaux enchâssés dans son socle l’alimentaient en énergie, lévitant par la seule force d’une magie que le vieux Chano lui avait expliquée maintes et maintes fois en vain. La seule chose qu’Ivi savait était qu’en théorie, la lentille fonctionnait et fonctionnerait encore des siècles durant. Ivi ne pouvait toutefois pas s’empêcher d’en douter : après tout, elle n’avait jamais vu une seule fois le phare s’allumer.
Après avoir contemplé longtemps le crépuscule auréoler les parois du phare de rose et de rouge jusqu’à ce qu’il ne soit lui-même dévoré par le noir des abysses, Ivi déplia sa couche à l’endroit où son aïeul déposait autrefois la sienne, et ferma les yeux.
« Grand-père, je pense que tu le sais, mais je me dois te le dire quand même.
– Quoi donc, Ivi ?
– Il n’y a rien ici. Plus rien. Vraiment rien du tout du tout. »
Des larmes chaudes roulaient sur les joues de la jeune femme, serrant la main de son grand-père alité. Celui-ci lui rendit son étreinte avec une force étonnante pour un mourant.
« Je le sais bien, ma très chère enfant. Mais même s’ils n’existent plus, même morts et desséchés depuis mille ans, ils finiront par revenir, souffla-t-il avant de sourire de toutes ses dents. Je les vois qui me tendent la main. Les Errants arriveront, Ivi, ils arrivent... »
Et sur ces mots prémonitoires, Chano le vieux gardien du phare rendit ainsi son dernier souffle.
Chapitre 1
Minerva de Brasénie ne connaissait du royaume d’Alphiria que sa capitale et ses environs. Digne fille de ses nobles parents, ducs de leur état, elle avait assidûment suivi une formation d’écuyère, espérant devenir ainsi l’une des premières femmes chevaliers de l’histoire du royaume. Aussi, quand la nouvelle de l’expédition se répandit et que sa participation se confirma, elle trépigna de joie. C’était pour elle l’occasion de clamer ô combien les dieux avaient promis à la cadette des Brasénie un destin resplendissant ! Dernière enfant d’une famille de trois, Minerva ne réalisait pas à quel point ses parents et ses frères l’avaient choyée.
Pleine d’enthousiasme, elle partit pour Fort-Albâtre sur un aéronef mobilisé par le royaume. Le pied sur le pont, l'œil scrutant l’horizon, elle se sentait exploratrice chevronnée. Le motif exact de cette mission ? Minerva l’ignorait, ou plutôt : elle n’avait jamais pris la peine d’écouter. Son supérieur, Gaëtan de Mornski, surnommé Capitaine Moustache dû à sa lippe si bien garnie, l’avait pourtant déjà maintes fois répété. Mais rien n’y faisait ; l’appel de l’aventure triomphait sur toute raison.
L’expédition comprenait une vingtaine de chevaliers, autant de soldats, quelques écuyers, mais également des individus autrement plus mystérieux aux yeux de la jeune noble. Les premiers portaient des livres dorés et des chasubles chatoyantes, et les seconds de longues robes et des bâtons aux motifs mystérieux. Les uns psalmodiaient et pestaient dès qu’ils le pouvaient, et les autres se faisaient un malin plaisir à les ignorer allègrement. Ces derniers, les magiciens étaient au contraire des prêtres généralement bien trop occupés à avoir l’air mystérieux pour se préoccuper d’autres affaires que les leurs. Minerva, intriguée par ces figures si rares, tenta d’en approcher quelques-uns. Mais les conversations tournaient rapidement court, alors que ses interlocuteurs lui faisaient comprendre qu’elle n’était pas à même de comprendre leurs esprits supérieurs. Minerva, loin de se décourager, se dévoua à les espionner. Elle découvrit alors que cette aura de mystère qu’ils semblaient cultiver si naturellement était toute feinte : les magiciens attendaient en réalité qu’on les observe pour se mettre à grommeler dans leur barbe trop bien brossée. Sinon ils restaient là, bringuebalant dans leur normalité bedonnante. La curiosité de la jeune femme retomba aussi vite qu’elle était née.
« Quels poseurs, ceux-là… !
– Je ne te le fais pas dire », fit une voix dans son dos.
Surprise, Minerva se retourna. Un homme la surplombait, un sourire affable déguisé derrière sa capuche. Pas de barbe à signaler, mais la bâton à sa main raviva la méfiance de l’écuyère. Il ne s’agissait en aucun cas d’une simple canne de voyageur. Exquisément ouvragé, il semblait absorber toute la lumière ambiante.
« Et vous êtes, monsieur ?
– Mage Ambrosius Philaemonis. Mais tu peux m’appeler Amber. »
Si elle marmonna quelque chose à propos des noms à rallonge des magiciens, son vis-à-vis fit toutefois mine de ne pas l’entendre. À la place, il survola les alentours de la main. Sa longue manche ornementée ne laissait poindre que son index, cependant Minerva put tout de même discerner ce qu’il désignait : certains membres de l’expédition. La majorité, si ce n’est la quasi-totalité, furent lentement ciblés par le mage encapuchonné. Minerva ne fut elle-même pas montrée du doigt.
Et grand bien lui fit, car une semaine à peine plus tard, chacun des membres indiqués par Amber était décédé.
Tout avait pourtant bien commencé. L’expédition était arrivée à bon port à Fort-Albâtre, accueillie en grande pompe par le baron local. Ils logèrent dans la plus belle auberge et se réapprovisionnèrent en vivres. Minerva découvrit au fil de ses permissions une ville au rythme paisible mais dynamique. Son arrogance de dame de la capitale s’était temporairement tue, en faveur d’une sympathie involontaire pour cette bourgade pleine de bonne humeur. Et alors que les sherpas censés les guider promettaient même un temps idéal pour entamer l’ascension des Terres des Cimes, ils se préparèrent à repartir. Située à quelques milliers de mètres au-dessus de leur tête, cette région n’augurait ainsi rien de funeste.
Le sentier menant au sommet du plateau devait probablement avoir été pavé jadis, à en juger par les pierres érodées qui émergeaient de la terre çà-et-là. Escarpé quoique praticable, ce chemin étroit était orné de creux à flanc de roche où bivouaquer, si bien qu’au bout de trois jours et de nuits, ils atteignirent le sommet. Ou tout du moins, c’est ce qu’annonçait à l’origine le topo de la mission. Pour une fois, Minerva avait essayé de l’écouter et rien ne présageait du froid glacial et du brouillard qui se levèrent dès le second matin.
En ouvrant les yeux, l’apprenti chevalière avait observé un ciel auroral entouré d’une immense chappe nuageuse qui les submergeait presque intégralement. On n’y voyait pas plus loin qu’à deux pas. Se redressant, elle contempla les soldats affairés tant bien que mal à replier le camp comme à l’accoutumée, mais la réalité d’un précipice potentiellement à quelques mètres de leurs pieds les faisaient se mouvoir avec une précaution presque comique. Capitaine Moustache lui-même tortillait sa moustache avec inquiétude, tressautant à chaque nouvelle vocifération de l’évêque en plein débat avec les sherpas. Minerva observa soudainement une choppe rentrer dans son champ de vision par le dessus, et rejetant la tête en arrière, elle aperçut Amber qui le surplombait, la mine narquoise. Le mage semblait s’être pris d’une curieuse affection pour elle.
« Sacré temps pour grimper, n’est-ce pas ? fit-il en s’accroupissant à ses côtés.
– Vous n’êtes pas censé aller parlementer avec eux ? répliqua Minerva en désignant du menton l’attroupement. J’ai peur qu’ils en viennent aux mains si ça continue.
– Oh, j’aimerais bien voir ça ! Un cul-bénit qui chute de huit cent mètres en faisant un soleil, voilà bien qui me réconcilierait enfin avec le clergé. Mais malheureusement… ajouta un Amber qui leva deux mains désabusées, les sherpas sont des guides trop bien élevés.
– Vous êtes décidément une mauvaise personne », conclut la jeune fille en sirotant dans la choppe fournie par le magicien. Le goût amer mais brûlant du café vint réconforter son corps frigorifié. À en juger par l’absence de feu dans les environs, Amber avait dû le réchauffer avec sa magie.
« Mais… si vous savez faire ça, réfléchit Minerva en montrant du doigt le liquide au fond de la tasse. Vous ne pourriez pas magiquement faire disparaître tout ce brouillard ? »
L’homme aux habits colorés éclata de rire, balayant l’air d’un revers de la manche.
« D’ordinaire, je le pourrais ! La magie climatique n’est clairement pas ma spécialité, mais elle fait partie des premières que les humains aient jamais découvertes. Cependant… on ne peut affecter le temps que si ce dernier est d’origine naturelle.
– Et ce n’est pas le cas ici ?
– L’endroit où nous nous rendons est très particulier, expliqua Amber en prenant un ton presque professoral. C’est une terre sauvage, que les légendes aiment conter comme la contrée des dieux. En cela, elle n’accueille les humains que difficilement.
– Difficilement ?
– Imagine une grand-mère acariâtre qui en aurait marre que son petit-fils soûl vienne une nouvelle fois piller son garde-manger. Et qui, sa patience et son amour abusés, feindrait la mort pour ne plus être dérangée. Eh bien, les Cimes-Terres où nous nous rendons, sont un peu comme ça. Vieilles, vénérables, et à raison peu commodes. »
Assis à même le sol, le mage Amber caressait doucement la roche qu’il sentait sous le bout de ses doigts, mais Minerva n’en vit rien. Elle se contentait de tenter de démêler le vrai du foutraque de son interlocuteur.
La pagaille régna encore quelques temps au sein du camp, mais alors que les premières lueurs du matin laissait place à une tâche azur au-dessus de leurs têtes, la brume épaisse sembla se lever un peu. Ils reprirent de ce fait leur route.
Le soir venu, quelques tables de fortune étaient montées, auxquelles les membres de l’expédition les plus gradés se rassemblaient pour le dîner. Minerva, en tant que noble, était conviée et ce malgré son statut d’écuyère. Il était après tout hors de question de prendre le risque de se brouiller avec le duc de Brasénie. Capitaine Moustache présidait l’assemblée de manière mal assurée, la tradition voulant qu’il régale les invités d’honneur de son régiment : à savoir l’évêque et ses clercs, mais également les mages. Cette petite troupe récalcitrante se trouvait donc réunie à la même tablée dans un climat parfaitement désagréable, tandis que non loin, rires et bonne humeur régnaient entre les chevaliers occupés à festoyer. D’une certaine manière, Minerva partageait la détresse de son supérieur. Autour d’elle, babillaient depuis de longues minutes trois fils de nobliaux qui du haut de leur écuage, fantasmaient sur leurs prouesses prochaines. Ils débattaient ici de ce qui les attendraient une fois parvenus sur le plateau des Cimes-Terres.
L’un se vantait de pouvoir occire un dragon, l’autre se narguait d’être si bon cavalier qu’il saurait chevaucher même la plus impétueuse des licornes, et le troisième essayait tant bien que mal de convaincre Minerva qu’il saurait la protéger d’une armée d’ogres déchaînés. En bonne fille de duc, la damoiselle souriait distraitement aux rodomontades de son soupirant du soir, et le regard fuyant, se surprit à chercher le visage d’Amber. Assis à la table du Capitaine Mornski, celui-ci semblait au cœur d’une vive discussion. Ses mains ornées de bracelets virevoltaient au fil de ses mots, rappelant les gestes d’un danseur bien plus que ceux d’un magicien. Minerva le trouvait décidément très étrange, et à en juger par les expressions plus ou moins circonspectes des autres mages de la tablée, elle n’était pas la seule. Si son sourire semblait mielleux et ses manières gracieuses, la jeune femme jura lire une extrême froideur dans ses yeux aux couleurs du grenat.
« Ma dame ! »
Minerva sursauta.
« J-je… Veuillez m’excuser, que disiez-vous, messire… Albil ? »
Elle s’efforça de reporter son attention sur les fanfaronnades de son interlocuteur. L’écuyer Albil ne parut pas s’offusquer de devoir reprendre son récit là où il s’était arrêté, remontant ses immenses lunettes sur son nez constellé de tâches de rousseur. Passer des traits exquisément acérés d’Amber pour ceux encore patauds du garçon lui coûta.
« Je vous demandais donc si vous accepteriez que je sois votre escorte lors du bal que Sa Majesté dressera assurément à notre retour ? »
Minerva ne se souvint pas de ce qu’elle lui répondit ce jour-là. Peut-être pépia-t-elle quelque promesse absconse, tenta-t-elle de s’évader par un mot habile ? Quoi qu’il en soit, le jour du bal que tint effectivement le Roi Tracyis II, le fils du baron Albil ne figurait pas sur la liste des invités.
Le deuxième jour ressembla fortement au premier. Une matinée embrumée et morose, mais qui ne survivait pas à la course du soleil. La température chutait peu à peu, mais l’expédition avait préparé une contre-mesure. Des sphères d’une vingtaine de centimètres environ avaient été extirpées du traîneau que les sherpas tractaient avec une étonnante efficacité. Minerva observa les mages les activer d’une incantation chantante, et les sphères commencèrent à s’élever paresseusement dans les airs. S’arrêtant à peine au-dessus de leurs têtes, les anneaux qui les enrobaient à la manière d’un astrolabe se mirent à tournoyer de plus en plus vite, faisant scintiller le cœur de ces curieuses machines. À la manière de soleils miniatures, les sphères les gracièrent d’une chaleur particulièrement réconfortante.
Au troisième jour, la brume ne se leva jamais. Épaisse au point d’en être presque tangible, elle se mêlait aux nuages jusqu’à former une chappe infranchissable. Les sherpas avaient sorti de leur barda des cordes desquelles ils s’étaient entouré avant de faire de même avec chacun des membres de l’expédition. À présent, ils avançaient tous par groupes de cinq ou six, guidés par les soleils miniatures qui peinaient à illuminer à travers le brouillard.
Soudain, des hurlements. Déchirants de détresse, et pourtant tellement étouffés par le linceul de brume qu’ils lui semblèrent irréels. Sous les pieds d’un des soldats s’était effondrée la paroi rocheuse, emportant avec lui le reste de son groupe. En un instant, cinq membres venaient de disparaître. Une rumeur de panique se propagea à travers l’expédition, chacun s’entreregardant avec une inquiétude non feinte. Nul n’osait encore avancer d’un pas. Leur périple, tout à coup, venait de prendre une dimension bien plus âpre et sévère qu’ils ne l’imaginaient jusqu’alors.
Après concertation avec les sherpas, et faisant face aux objections de ceux qui voulaient se détacher de leurs cordées, le capitaine décida de laisser le choix à chacun. Minerva n’hésita pas un seul instant. Quitte à devoir tomber, la jeune noble se refusait que cela soit à cause de quelqu’un d’autre qu’elle-même. Malgré sa bravade intérieure, Minerva sentait ses entrailles se nouer. Des personnes venaient de mourir, et elle ne savait même pas qui ils étaient.
La cohorte se remit à avancer.
La silhouette d’Amber vint de dessiner dans les moutons cotonneux de la brume. La précédant d’abord de quelques mètres, puis d’à peine quelques pas. Il lui adressa un sourire fugace. Comment l’avait-il retrouvée dans cette purée de pois ? Était-ce un hasard, ou bien le fruit de sa magie ? Minerva était bien incapable de le dire. Pour autant, elle se sentit rassurée de voir son long profil lui ouvrir la voie. Après plusieurs minutes de grimpe à l’aveugle, ils débouchèrent sur une sorte de clairière de pierre. Bien que la brume les entourât toujours, elle semblait refuser de s’engouffrer dans cette alcôve à même la montagne. Lovée à flanc de pierre, elle attendait.
Bientôt, d’autres personnes sortirent du brouillard. Certains seuls, d’autres en cordées complètes. Minerva reconnut les écuyers avec qui elle partageait ses repas, ainsi que l’évêque revêche. Les magiciens émergèrent en maugréant, suivis par des chevaliers à peine de meilleure humeur. Capitaine Moustache arriva dans les derniers, son bras soutenant un soldat au visage extrêmement pâle. À en juger par la courbure anormale de sa jambe, son tibia semblait brisé. Minerva crut apercevoir l’os au-dehors de la chair, et détourna vite le regard.
Après décompte, sept personnes manquaient à l’appel, et trois étaient trop blessés pour continuer. Gaëtan de Mornski tira sur son épaisse moustache, réfléchissant à la marche à suivre. Il distinguait à l’orée de cette clairière minérale les dernières marches qui les séparaient de leur destination. Levant les yeux vers le ciel, se dressait devant lui une masse de nuages plus épaisse que jamais. Il fronça les sourcils.
« On y va. »
Duveteuse et presque douce au toucher, la frontière nébuleuse l’avait accueillie avec tendresse. Minerva se retrouva coupée de toute sensation hormis celle de la pierre sous ses bottes. Le regard baigné dans le brouillard, ses doigts enserrant la lanière de son sac, elle se sentait étrangement apaisée. L’espace d’un instant, Minerva se crut de retour chez elle, emmitouflée dans une épaisse couverture une soirée d’hiver. Le corps somnolent et l’esprit rêveur. Aventurière oui, mais seulement de ses songes. Les cloques douloureuses de ses pieds qui la tançaient à chaque pas étaient les dernières sensations qui la reliaient encore à la réalité.
La grisaille du brouillard laissait doucement place au blanc des nuages, mais Minerva ne s’en aperçut pas. Concentrée sur ses pas, sa respiration et le battement de son cœur, elle franchit le voile protecteur presque malgré elle. La lumière du soleil couchant frappa brutalement sa rétine. Et ses bottes foulèrent tout à coup l’herbe verte des Terres des Cimes. Involontairement, Minerva de Brasénie devint la première aventurière à arpenter ces lieux depuis des siècles.
Émerveillée par le paysage qui s’offrait à elle, l’écuyère sentit plus qu’elle ne vit le magicien se placer à ses côtés.
« Merveilleux, n’est-ce pas ?
– J-je ne trouve pas les mots. C’est… somptueux, fit Minerva d’une voix hachée. Il n’y a que de l’herbe, des fleurs et des arbres, et pourtant… Tout a l’air plus réel. Comme si je n’avais jusque-là vu que de pâles imitations de ce qui se trouve ici. »
Amber ne répondit rien, mais son sourire laissait deviner qu’il partageait l’opinion de la jeune fille. Il posa la main sur son épaule et se détourna du spectacle des blés sauvages marbrés par le soleil couchant. Le ton malicieux, il tendit son bâton vers la couronne de brume :
« Et si nous accueillions tes petits camarades ? Je doute qu’ils puissent résister encore longtemps. »
Minerva sembla revenir à la raison. Elle se rendit enfin compte en regardant autour d’elle que personne d’autre n’avait franchi le mur de nuages. Amber se mit à incanter dans la langue curieuse des prêtres et des mages. Minerva ne comprenait en rien leur sens, mais les mots prononcés par le magicien résonnèrent en elle. Elle sentit le vent se lever doucement, caressant tout d’abord l’herbe avant de glisser le long de ses vêtements. Ses cheveux vinrent balayer sa vue, et elle dut se protéger de la main. En face d’Amber, la brume se levait. Une rune se dessinait sous sa robe bariolée, son tracé magique s’insinuant dans les veines de la terre, remontant le long des racines des arbres environnant, réveillant la vie qui parcourait leur sève jusqu’à nimber les nervures de leurs feuilles. Les pierres les plus frêles se mirent à trembler et même à léviter dans les airs. La fille du duc de Brasénie avait déjà vu quelques mages à l’œuvre à la cour de son père, mais elle n’avait jamais assisté à un tel déferlement de puissance. À côté du sort qu’était en train d’incanter Amber, tout ce qu’elle avait vu auparavant n’était que jeux d’enfants.
Puis la magie reflua, emportant avec elle les dernières traces de la brume inhospitalière. Quelques nuages continuaient de paître paresseusement çà-et-là, souvenirs de l’épreuve qu’ils venaient de traverser. Les pupilles de Minerva se dilatèrent de surprise et d’émerveillement. Située à plus de trois kilomètres d’altitude, elle pouvait contempler l’entièreté d’Alphiria d’un seul coup d’œil. Depuis Fort-Albâtre au pied du plateau à Rémiens, la capitale du Royaume, où ses parents l’attendaient sûrement. Plus loin encore à l’Est, elle croyait distinguer les arêtes si particulières de la Vallée de l’Épée. Des gémissements la sortirent de sa transe, et elle reporta son attention sur le moment présent. Honteuse et presque rougissante, Minerva remarqua enfin les corps jonchant les marches qui menaient aux Terres des Cimes. Elle se mit à courir pour leur venir en aide.
Contrairement à elle, ses compagnons semblaient avoir bien plus souffert de la traversée. Nombreux étaient ceux qui avaient sombré dans l’inconscience. Ils se tenaient là, hagards si ce n’est nauséeux. Certains rêvaient encore, en proie de toute évidence à des cauchemars qu’elle n’osait imaginer. Minerva et les quelques qui avaient réussi à traverser sans trop de séquelles s’évertuaient à donner de l’eau, une couverture ou encore à manger à ceux dans le besoin. Amber, quant à lui, contemplait la scène sans sourciller. Son bâton de bois noir planté au centre de la rune qu’il avait activée, il observait le soleil couchant comme à la recherche de quelque chose.
Minerva avait tout d’abord été agacée par sa nonchalance, puis, remarquant l’expression si solennelle – et… presque triste ? – qu’Amber arborait, l’aventurière en herbe s’était ravisée. Elle s’était échinée à la place à remettre sur pied le capitaine Mornski, qui paraissait accuser le coup d’avoir dû traverser la brume en portant le soldat blessé sur son dos. Ce dernier, à ce propos, avait malheureusement rendu l’âme. Éprouvé par la perte de sang, sans doute, il affichait toutefois une mine apaisée, comme s’il était parti dans son sommeil. Minerva avait observé l’un des prêtres lui administrer une ultime prière avec un pincement au cœur. Elle se sentait mal pour cet homme dont elle ne savait rien.
Une heure passa avant que la plupart de la troupe ne soit remis sur pied. Le soleil ne dessinait plus qu’un mince liseré sur l’horizon, laissant sa place petit à petit à un ciel étoilé. Minerva mangeait silencieusement, assise à même le sol. Elle scrutait la silhouette d’Amber qui se fondait dans la crépuscule, toujours immobile.
Puis, au moment où la dernière lueur disparut derrière le Précipice, il bougea enfin. Croisant son regard, le magicien lui indiqua d’un signe de tête de le rejoindre. Arrivant à la hauteur du capitaine qu’Amber avait rejoint, Minerva constata avec stupeur qu’il semblait en train de faire ses adieux :
« Comme promis, l’accès aux Cimes-Terres vous est désormais ouvert. Marquant la fin de ma mission ici.
– Vous repartez ? s’exclama l’évêque. M-mais vous voyez bien que la troupe a besoin de toute l’aide possible...
– Aide que je ne vous apporterai pas, l’interrompit Amber. La faveur que je devais a été payée à l’instant où j’ai levé le sceau. Chacun d’entre nous doit vivre l’aventure pour laquelle il est né. La mienne n’est pas de vous accompagner.
– Ce n’est p… »
Capitaine Moustache posa sa main sur l’épaule de l’évêque, l’intimant de ne pas répondre.
« Je comprends, messire Ambrosius. Je vous remercie sincèrement, au nom de mes hommes et de moi-même, pour avoir sauvé nombre de leurs vies.
– Avec plaisir capitaine, acquiesça Amber. Puisse le sort vous être clément. »
Et sur ces mots, il salua. Se tournant vers une Minerva interdite, le magicien l’incita à la suivre jusqu’à la rune que son bâton crucifiait encore. Il ôta ce dernier de son socle de fortune, et s’empara de la pierre qui le sertissait. Noire d’une nuit sans lune, elle vibra doucement lorsque Amber la déposa au creux de sa main.
« Qu’est-ce que c’est ? demanda l’écuyère.
– Une clé. Un souvenir. Je ne sais pas moi-même, avoua Amber, sinon qu’elle te sera utile. Ne la perds surtout pas.
– Vous ne pourriez pas être plus clair ? s’écria Minerva. Je ne comprends rien à ce qu’il se passe : qu’est-ce que c’est que ce sceau dont vous parliez ? Pourquoi certains étaient malades et d’autres non ? Comment se fait-il que moi j’aille bien ? J-je ne sais même pas ce qu’on fait là ! »
Le tremblement dans sa voix n’était pas feint. Épuisée, confuse, la jeune femme laissait exploser toute la frustration que la situation évoquait en elle. L’idée de devoir explorer ces terres sans le support de cet homme qui semblait tout savoir lui paraissait insurmontable.
« N’étais-tu pas là pour vivre une aventure ? s’amusa en retour le magicien. Elle se trouve juste devant toi, épique, sentimentale, douloureuse mais surtout très belle. »
Alors que Minerva essayait furieusement de se souvenir d’un quelconque moment où elle lui avait confié rêver d’aventure, Amber tendit le bras en direction des collines qui barbotaient à l’horizon. On y distinguait des tâches d’un jaune bouton d’or qui s’hérissaient hors de cet océan de vert.
« Si tu suis cette direction sans désespérer, tu parviendras là où ton destin t’attend. Profite, Minerva de Brasénie, profite comme si les jours ne revenaient pas. Car, tu sais, les jours ne reviennent effectivement pas. »
L’instant d’après, avant même que Minerva ne puisse répliquer quoi que ce soit, il avait disparu. Emporté par le vent ou par quelque tour dont il avait le secret, Amber le mage s’en était allé en soulevant plus d’interrogations qu’il n’avait apporté de réponses.
Ce soir-là, pour la première fois de son existence de fille de duc, Minerva se sentit très seule.
Excerpts from the pre-production file
I have also attached a few examples of concepts and guidelines for my illustrator colleague and the publisher to use when creating the mini literary dossier.
Characters -
Ivi
Héroïne malgré elle - 17 - Cenythary
Âge : 17
Onomastics : “Ivy” + “Eve”. The last human in the Cair of Cenyth, to which she is bound like ivy through her adoptive grandfather. But also the first, for at the end of the story, she will return there to bring life back to the land.
Personality: Calm / Loyal / Stubborn / Decisive
Height/Build: Upper-medium height (1m 68/70), with a slender but muscular build. She has the physique of someone who lives in the great outdoors, doing physical labour outside. No particularly obvious feminine curves.
Skin, hair and eye colours: Short, tousled blonde hair (though this may change over time and throughout the story), olive skin (= a golden tone like that of someone from the Mediterranean – Italy, Greece or Spain, perhaps?), with possible grey, green or hazel eyes.
Colour palette: To be defined. Just bear in mind that blue & grey = Alphiria, Viridis = gold & emerald, Ruvjina = ruby red and dark wood. The possibilities are open; Ivi simply must not appear to belong to any of the factions.
Distinguishing feature, important detail: She possesses an ancient weapon halfway between a cannon and a pistol. Ivi carries it on her back.
Clothing style: Traveller’s attire, practical and sturdy. White shirt, sand-coloured trousers tucked into rolled-up boots or ankle boots. She should have a timeless, traveller-like look, as she traverses this world without quite belonging to it.
References: She’s a bit like Mikazuki from Gundam : Iron-Blooded Orphans crossed with San from Princess Mononoke.
Ivi is the last human born in the Cairn of Cenyth, to a mother who died giving birth to her. Whilst she inherited her golden hair from this unknown mother, her darker complexion and well-defined musculature are evidence of a father of less frail build—though he, too, has since passed away. Taken in by Chano, the old keeper of the Lighthouse, this little girl grew up on the edge of the cliff overlooking the sea, watching the inhabitants of her small village wither away one by one. Yet, even when her adoptive grandfather breathed his last, Ivi was not left alone. For the spirits are with her.
Forever grateful to Chano, Ivi is a young woman driven by a very strong sense of duty. Looking after the lighthouse is her mission, and she feels a deep attachment to Cenyth as a result. It is ‘home’ to her, and no loneliness can dim that feeling. So, naturally, when her encounter with Minerva offers her the chance to set out and explore the world, Ivi will be delighted to go and discover so many new things. But it will always remain nothing more than an ‘adventure’, nothing but wonderful memories in her mind: in the end, she will have to return to the edge of that cliff. Which she will do.
Her role as a foreign traveller with an innocent yet shrewd gaze is very specific. Whilst the other characters will change, transform, break down, die or rebuild themselves, Ivi will continue to move forward. Forging relationships, evolving in the process as she makes her discoveries, yet without her ideals or goals ever wavering. Ivi is ‘unchanging’ in the strictest sense, for she acts as the spokesperson for the spirits, the gods who have come to judge the world of men. She herself aspires only to a simple daily life and to live as a human, yet she will constantly bear an immense responsibility on her shoulders. After all, she is the only one capable of activating the artefact (aka the Heart of God), and thus the Lighthouses. Thereby determining the fate of Rheos.
In terms of psychological development, it is this pressure that will stir her and allow her to grow:
Initially detached, curious about this new world but sufficiently disconnected not to feel involved > Cenyth to Alphiria.
Then, through her growing attachment to Minerva, she will take a genuine interest in her surroundings. Yet she still retains the ‘naivety’ of someone who does not immediately grasp the full implications of things > Alphiria to Arum-Viridis.
Following their chaotic first visit to Arum-Viridis and the revelations they encounter in Ruvjina, Ivi begins to truly realise the scale of events, and worse still, the responsibility resting on her shoulders. At this point, her character is turned upside down, with a surge of anxiety arising from this realisation > Ruvjina.
Finally, she will make the decision to light the Beacons to bring the spirits back to Rheos. This act, carried out in good conscience, will allow her to regain her former peace of mind, albeit now free from naivety.
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Liwu
The Peacock-Lynx - ??? - Cairn of Cenyth
Onomastics : Derived from Liewus, a deity in my game Alma who resembles a lynx with wings adorned with peacock motifs (“Malek Taus”, the Peacock Angel in the Yazidi religion, combined with a lynx). Liwu is, in a sense, a miniature version of this deity.
Liwu is a forest spirit who, seeing that Ivi is about to leave the Cairn of Cenyth, decides to forge a bond with her so that he may accompany her on her journey. To do so, he takes on a physical form—that of a small winged lynx. Playful and extremely curious, he embodies the naivety that Ivi feels but cannot quite express.
Very protective of her, he does not hesitate to growl at people who ‘exploit’ magic without respecting it, warning Ivi to be wary.
Locations
Kingdom of Alphiria
Onomastics: “Alpha” + “Sapphire”
The Kingdom of Alphiria no longer possesses its former splendour. Plagued by internal strife and corruption for several generations, the royal family is now but a shadow of its former self. Tracyis II, a weak and frail king, has gradually delegated his power to his closest advisers, to the point where he is now nothing more than a puppet serving the interests of various factions.
Yet Alphiria was once a powerful nation to be reckoned with. However, the lack of resources other than timber and foodstuffs has made it extremely dependent on Viridis for magical energy, to the point of becoming its unacknowledged vassal.
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The Cairn of Cenyth / Cenythary
Onomastics: Travellers mistakenly believe that the place name refers to the altitude of the Cairn of Cenyth, whereas it is simply a case of the loss of a meaning through common usage : the (Giants’) Graveyard.
The far north-west of Alphira is characterised by a vast plateau, accessible only via steep paths that no civilisation has ever managed to tame. Known as the Cairn of Cenyth, or the Cenythary, this region—which lies at a much greater altitude than the rest—has now reverted to an almost primeval state. A few ruined villages dot the landscape, fields of golden wheat dotting the pale green of the plains and the deeper green of the virgin forests.
The higher one climbs into the Cenyth, the scarcer human life becomes. Ruins litter the goat track that serves as the only road, reminders of a bygone era, and it is only after a while that the first skeletons come into view. The ‘Giants’ of the Cairn of Cenyth. At first, mere remnants in the midst of a battlefield; then, gigantic and magnificent silhouettes blending into the surrounding greenery.
It is said that this region, magnificent as it is, would prove particularly terrifying to those who came to visit it with evil intentions…
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Guard-Cenyth (& its lighthouse)
One of the eight ‘ends of the world’ (cf. Shiretoko) in the world of men, and the most remote of them all. A promontory jutting out from an already high-altitude plateau, it is a place marked by a lighthouse perched atop an immense cliff. The name Guard-Cenyth was subsequently given to the hamlet flanking the lighthouse, but it was originally, in fact, the name of the lighthouse itself.
Built in an era when Giants still roamed the earth, sowing chaos and desolation in their wake, the eight Lighthouses are, according to popular belief, capable of warding off these so-called Giants and preventing them from returning to the physical world. The reality is quite different: on the contrary, the Lighthouses were built so that one day the spirits might be brought back to earth.
By lighting all eight shiretoko simultaneously, the Giants would once again find their way. This is the goal that Ambre is pursuing.
Guard-Cenyth, in any case, is a modest hamlet founded in the hollow situated below the Lighthouse. Most of the ten or so small houses that make up the hamlet have collapsed, with the exception of a cowshed, the house of ‘Auntie’—who died at the start of the story—and a sort of barn that Ivi uses for storage. The fields are tended as best they can, and a small vegetable patch is struggling to thrive near Auntie’s house.
As for the Lighthouse, it gleams with its white stone and circular roof of anthracite slate. Standing some thirty metres high and five metres in diameter, one would find it hard to believe that a thousand years have passed since its construction. Yet the Giant’s skeleton, resting peacefully against its structure, seems to bear witness to the contrary: after all, the Lighthouse has outlived him. It has outlived him, just as it has outlived his keeper, Chano, whose grave lies not far away.